Журнал
поделиться

Анна Гречко: «и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.а получается это»

#Литература
Анна Гречко: «и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.а получается это»

В этот пасмурный и холодный понедельник специально для вас - прекрасные стихи поэтессы, редактора отдела поэзии литературного портала «Белый мамонт». Они вам непременно согреют. 

про странное

я бы хотела любить тебя до гробовой доски.
ты только не бойся. это совсем не страшно.
у меня от тебя лирические стишки,
в животе мурашки и хочется быть домашней.
а ты причислил меня к лику несбыточных мечт.
жаль, наверное. я бы лучше тебя кормила
по утрам блинами. я могла бы тебя беречь.
я бы свитер тебе вязала и называла милым.
но меняя тебя на того, кто вполне реален,
ощущаю, как под сердцем брякают медяки.
запишите, доктор: «мой мужчина трансцендентален.
а я могла бы любить его до гробовой доски».

про солнце, ветер и занавеску

а когда, наконец, дождёшься совсем тепла,
в дом снаружи проникнет дворовый гомон,
и нахлынет солнце с той стороны стекла.
а по эту сторону – я выхожу из комы.

возвращаются звуки детства. звенит трамвай.
занавеску щекочет ветер – она хохочет,
но совсем беззвучно, выгнувшись. а давай
никуда не пойдём сегодня. до самой ночи.

будем слушать, слушать этот смешной концерт.
запах солнца выстелит всю квартиру.
ну и что, что заранее ясно всё, и в конце
занавеска с ветром сбежит, чтоб порхать по миру.

только сегодня

моё сердце сегодня как-то особенно хрупко.
дунь на него – развалится на кусочки…
тягуче, длинно молчит телефонная трубка,
и в школе дочка.

а снег неуверенно штопает собственным телом
дыры в асфальте, а также в моей голове.

юный такой, наивный. такой весь в белом.
подкатывает к траве.

на границе сезонов всё какое-то… тоньше волоса.
сердце моё щекочет погода-сводня.
чтобы его взорвать, достаточно твоего голоса.
но только сегодня.

это

он появляется, когда ты совершенно к этому не готова:
дрейфуешь по жизни в блаженном своём «ни-с-кем».
но такие как он не бывают бывшими. он непременно приходит снова
за твоими стихами, когда у тебя уже не осталось тем,
тебе хорошо и нет нужды скармливать тонны бумаги карандашу,
когда ты забыла, как полыхало рифмами то давнишнее лето.
и ты говоришь ему: нет, дорогой мой. больше я не пишу.
а получается это. 

Фото: из личного архива Анны Гречко. 

Что еще почитать на тему «Литература»

Мы используем куки

Не переживайте! Куки не сделают ничего плохого, зато сайт будет работать как следует и, надеемся, принесёт вам пользу. Чтобы согласиться на использование куки, нажмите кнопку «Понятно» или просто оставайтесь на сайте.

Понятно