Так уж сложилось, что я не могу писать весёлые стихи. Точнее могу, но особого желания не возникает. Не воспринимаю я позитивную лирику, как близкое мне искусство…
Может, это оттого, что мои стихи пишутся чаще всего в моменты усталости, они носят минорный оттенок. Не люблю, когда их называют трагичными.Я пишу о жизни, о не выдуманной жизни, о том, что является её неотъемлемой частью - грусть, страх, отчаяние, смерть. Если бы не было вышеперечисленного, мы не смогли бы по достоинству оценить светлые моменты.
несчастных нужно обнимать..
им это важно, в самом деле,
сказать, что птицы прилетели
и продолжают прилетать,
что город стал безумно мал
и мы нахально забывали,
что мы такими же бывали,
а нас никто не обнимал.
+++
не всё случается, как хотелось,
желалось, виделось в голове.
рубашка кажется ближе к телу,
когда катаешься по земле.
кричат "не сахарный - не растаешь",
"в стакане буря", "справляйся сам".
скажи мне, друг мой, да что ты знаешь
про этот самый чужой стакан?
+++
я лежу на полу.
весна.
и мой город хрипит простужено,
пустота говорит привет, "всё-со-мной-хорошо"-режим.
так легко покидаем тех, кто когда-нибудь были нужными,
как болезненно помним тех, кому не были мы нужны.
мерный стук по холодным клавишам,телефонных звонков проклятие,
меццо-морте гудков сирен, запах дома, весны, такси,
я стою под твоим окном, неприкаянный, как на паперти,
я вытягиваю ладони, но не знаю чего просить.
я не помню чего-то важного, я не помню чего-то прошлого,
разве было такое прошлое, когда я о тебе не знал?
одичалый, пустой, наскучивший, прихожу, словно гость непрошеный,
ты еще никогда не слышала, как беззвучно и дико звал,
как хрипел в самой душной комнате, как давился костлявым именем.
и не будучи частью целого, сам себя начинал дробить.
мы когда-то знакомы не были, ни имён, ни фамилий.
милая,
если было такое прошлое, значит, я не хочу в нем жить.
+++
религия нового времени - это усталость,
горячий свинец в голове или кончиках пальцев.
смотри на меня - от меня ничего не осталось,
я даже не знаю, что значит твое "оставаться".
смотри, как волна набегает и лижет песок,
вода равнодушна и это, по сути, прекрасно.
я слишком устала и слишком разнылся висок,
сухие глаза, закрываясь, пульсируют красным.
сбежавшие верят, их вспомнят, найдут и вернут.
во мне пустота и меня замечательно мало.
смотри на меня, как ты смотришь на полый сосуд.
и я не сбегу. я для этого слишком устала.
+++
ты моя самая лучшая истина,
самый мой стойкий солдат.
я безнадежно
и остро зависима
от календарных дат.
я не живая,
я маска картонная,
негерметичный шлюз.
тем, кто взаправду меня не поняли -
это им только в плюс.
я навидалась достаточно -
быстро же
руки смыкают круг.
ты моя самая лучшая истина,
мой настоящий друг.
мы выживаем предательски медленно -
скоро придет весна,
бросится в ноги настолько преданной,
что переплюнет пса.
высохнут слезы, пускай до вечера,
встретимся завтра днем.
раз пережили три месяца вечности,
что хочешь
переживём.
+++
ты меня помнишь? город пронизан инеем,
город пронизан именем.все разрушено.
ветер устало шепчется: "обними меня",
автоответчик значится не прослушанным.
воздух пропитан голодом, солью, запахом,
воздух пропитан мятой, обидой, голосом.
эхо шагов становится новым крахом и
пальцы привычно резко ерошат волосы.
ты меня помнишь? в кожу въедался ливнями
запах сирени, сломанный зов мелодии.
я говорила мысленно: "обними меня",
"не обмани меня","не уходи".уходят ли
те, кто остались вшиты нательным крестиком,
тонкой едва заметной ладони линией?
ветер устало шепчет - не будем вместе мы,
я отвечаю мысленно: "обмани меня".
небо сыреет, небо сереет пыльное,
мысли давно не стираны, не утюжены.
ты меня помнишь? главное, обмани меня.
ветер устало шепчет на ухо - нужно ли?
+++
случится дождь и спадет жара,
а ты напишешь об этом пьесу,
о том, что люди неинтересны -
важны не правила, а игра.
там будет жизнь и там будет джаз,
и лето с крыши плашмя сорвется,
вазон с цветами перевернется,
июль сыграет счастливых нас.
лениво солнце внесёт в тетрадь
меня, сгоревшую до остатка,
тебя. из пепла тепло и сладко
мы будем заново оживать.
Автор: Саша Мисанова
