Журнал
поделиться

Не люблю, когда мои стихи называют трагическими

#Архив 2014-2020 годы
Не люблю, когда мои стихи называют трагическими

Так уж сложилось, что я не могу писать весёлые стихи. Точнее могу, но особого желания не возникает. Не воспринимаю я позитивную лирику, как близкое мне искусство…

Может, это оттого, что мои стихи пишутся чаще всего в моменты усталости, они носят минорный оттенок. Не люблю, когда их называют трагичными.Я пишу о жизни, о не выдуманной жизни, о том, что является её неотъемлемой частью - грусть, страх, отчаяние, смерть. Если бы не было вышеперечисленного, мы не смогли бы по достоинству оценить светлые моменты.

несчастных нужно обнимать..
им это важно, в самом деле,
сказать, что птицы прилетели
и продолжают прилетать,

что город стал безумно мал
и мы нахально забывали,
что мы такими же бывали,
а нас никто не обнимал.

+++

не всё случается, как хотелось,
желалось, виделось в голове.
рубашка кажется ближе к телу,
когда катаешься по земле.

кричат "не сахарный - не растаешь",
"в стакане буря", "справляйся сам".
скажи мне, друг мой, да что ты знаешь
про этот самый чужой стакан?

+++

я лежу на полу.
весна.
и мой город хрипит простужено,
пустота говорит привет, "всё-со-мной-хорошо"-режим.
так легко покидаем тех, кто когда-нибудь были нужными,
как болезненно помним тех, кому не были мы нужны.

мерный стук по холодным клавишам,телефонных звонков проклятие,
меццо-морте гудков сирен, запах дома, весны, такси,
я стою под твоим окном, неприкаянный, как на паперти,
я вытягиваю ладони, но не знаю чего просить.

я не помню чего-то важного, я не помню чего-то прошлого,
разве было такое прошлое, когда я о тебе не знал?
одичалый, пустой, наскучивший, прихожу, словно гость непрошеный,
ты еще никогда не слышала, как беззвучно и дико звал,

как хрипел в самой душной комнате, как давился костлявым именем.
и не будучи частью целого, сам себя начинал дробить.

мы когда-то знакомы не были, ни имён, ни фамилий.
милая,
если было такое прошлое, значит, я не хочу в нем жить.

+++

религия нового времени - это усталость,
горячий свинец в голове или кончиках пальцев.
смотри на меня - от меня ничего не осталось,
я даже не знаю, что значит твое "оставаться".

смотри, как волна набегает и лижет песок,
вода равнодушна и это, по сути, прекрасно.
я слишком устала и слишком разнылся висок,
сухие глаза, закрываясь, пульсируют красным.

сбежавшие верят, их вспомнят, найдут и вернут.
во мне пустота и меня замечательно мало.
смотри на меня, как ты смотришь на полый сосуд.
и я не сбегу. я для этого слишком устала.

+++

ты моя самая лучшая истина,
самый мой стойкий солдат.
я безнадежно
и остро зависима
от календарных дат.

я не живая,
я маска картонная,
негерметичный шлюз.
тем, кто взаправду меня не поняли -
это им только в плюс.

я навидалась достаточно -
быстро же
руки смыкают круг.
ты моя самая лучшая истина,
мой настоящий друг.

мы выживаем предательски медленно -
скоро придет весна,
бросится в ноги настолько преданной,
что переплюнет пса.

высохнут слезы, пускай до вечера,
встретимся завтра днем.
раз пережили три месяца вечности,
что хочешь
переживём.

+++

ты меня помнишь? город пронизан инеем,
город пронизан именем.все разрушено.
ветер устало шепчется: "обними меня",
автоответчик значится не прослушанным.

воздух пропитан голодом, солью, запахом,
воздух пропитан мятой, обидой, голосом.
эхо шагов становится новым крахом и
пальцы привычно резко ерошат волосы.

ты меня помнишь? в кожу въедался ливнями
запах сирени, сломанный зов мелодии.
я говорила мысленно: "обними меня",
"не обмани меня","не уходи".уходят ли

те, кто остались вшиты нательным крестиком,
тонкой едва заметной ладони линией?
ветер устало шепчет - не будем вместе мы,
я отвечаю мысленно: "обмани меня".

небо сыреет, небо сереет пыльное,
мысли давно не стираны, не утюжены.
ты меня помнишь? главное, обмани меня.
ветер устало шепчет на ухо - нужно ли?

+++

случится дождь и спадет жара,
а ты напишешь об этом пьесу,
о том, что люди неинтересны -
важны не правила, а игра.

там будет жизнь и там будет джаз,
и лето с крыши плашмя сорвется,
вазон с цветами перевернется,
июль сыграет счастливых нас.

лениво солнце внесёт в тетрадь
меня, сгоревшую до остатка,
тебя. из пепла тепло и сладко
мы будем заново оживать.

Автор: Саша Мисанова

Что еще почитать на тему «Архив 2014-2020 годы»

Мы используем куки

Не переживайте! Куки не сделают ничего плохого, зато сайт будет работать как следует и, надеемся, принесёт вам пользу. Чтобы согласиться на использование куки, нажмите кнопку «Понятно» или просто оставайтесь на сайте.

Понятно