Короткие стихотворения - 4 или 6 строк - абсолютно мой тип творчества. Раньше я грешила "простынями" текста, где весь смысл умещался в нескольких строчках, а остальное было пустым обрамлением важных слов. и однажды я спросила себя - хочется ли мне читать лишнюю сотню бессмысленных символов ради двух-трех строк сути? И постепенно начала отсекать все лишнее, оставляя только то, что мне хотелось сказать. Так родилась "эра четверостиший", которая стала отличительным признаком моего творчества.
в любом доме, мире, неважно где,
не грусти, не думай, а выпей чаю -
будет лучше завтра, я обещаю,
не зови беду и не быть беде.
+++
мне, чтобы выжить, хватит какой-то малости:
хлеба, угла, пары любимых треков.
только бы встретить смерть от глубокой старости
и еще
хорошего человека.
+++
закрыв глаза, я вижу юг,
как небо вспарывают птицы...
мне снится море, милый друг,
а морю ничего не снится.
+++
Оставляя внутри - от нутра ничего не оставите.
забывать подлецов - это дар и отличное кредо.
мертвецам вашей памяти - место на кладбище памяти:
берегите себя для живых, настоящих и преданных.
+++
судьбе вверяйся, воле случая
и камни на пути дробя,
ты помни то,
что всё получится
(быть может, даже у тебя).
+++
здесь мало важных, много прочих.
в чем суть - иди вперёд, не стой,
и среди скучных многоточий
будь первоклассной запятой.
+++
мой безнадежный город всю ночь без сна,
я остаюсь дефектами киноплёнки.
боль забывается. вертятся шестерёнки.
я заживаю. люди живут. весна.
+++
в простуженный город внезапно явилась весна,
прошла босиком, заглянула в немытые окна,
спасала любого, кто был безнадёжен и проклят,
но только меня не спасала.
никто не спасал.
+++
случайны лишь касания пальто,
случайно не встречаются глазами.
нет хуже одиночества, чем то,
которое придумали мы сами.
+++
открой глаза и если напротив тот,
чей голос живёт в тебе, громок и ежечасен,
ничего не проси, не расшатывай этот плот.
ты счастлив, друг мой, ты бесконечно счастлив.
+++
не бери чужого, не кусай руку кормящего,
избегай сквозняков и любящих
всех и вся -
пусть лучше враг тебя доведёт до ящика,
чем так называемые друзья.
+++
замарали февраль дожди,
блики в синем тумане - блюдцами.
ничего никогда не жди -
и оно
непременно
сбудется.
+++
моих историй мёртвый груз
влечет меня на дно иллюзий
тетрадью, словом, книгой, музой.
ведь можно жить. но я боюсь.
Автор: Саша МИСАНОВА
