Журнал
поделиться

Про мои любимые стихи

#Литература
Про мои любимые стихи

Конечно, у меня есть любимые стихи среди написанных мной (хотя мне всегда казалось, что это эгоистично - читать собственные произведения). Парадокс в том, что любимые мной, они не всегда по душе читателям. Может, потому что написаны исключительно "для себя", а искусство должно существовать ради искусства...

Одним из таких любимейших стихов является "как падают самолеты". Этот стих - мое определение депрессии (нет, не из личного опыта, но по словам переживших это состояние).

ты видел, как падают самолёты,
как смерть заполняет мои пустоты,
как самый близкий роняет "кто ты"
с недосягаемой высоты?

ты видел голод в глазах смотрящих,
тебе мерещился гробом ящик,
тебе казалась верёвка краше,
чем осязаемость красоты?

тебе хотелось не знать о боли,
не звать ее, натирая солью
порезы, трещины и расколы
до бессознательного "ничто"?

ты ощущал, что под словом "чудо"
таится то, что уже не будет
ни слов, ни воздуха, ни простуды,
лишь ты, лежащий в золе пластом?

тебе казалась вина безбрежной,
а свет, который в тоннеле брезжит,
живым - он плавит, слепит и режет
тебя, бегущего в никуда?

тебе хотелось ползти до гроба
от колыбели, еще с утробы,
ты знал, что золото высшей пробы,
по сути, мелкая ерунда?

тебе врезался солёно в пальцы
холодный воздух вокзальных станций,
тебе хотелось навек остаться,
остановиться, но только где?

ты тоже думал, что ты под лупой,
что ты бездарен, ничтожен, скуп и
ты прав, мой милый, куда мне глупой,
хоть что-то знать о любой беде.

+++

С этих строк официально началась моя "эра четверостиший":

пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.

люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.

+++

Вот этот, один из любимых, я до сих пор считаю своим лучшим четверостишием:

пряник на полке много веков пылится,
линия жизни высечена плетьми.
кем после смерти становятся самоубийцы?
может быть,
не родившимися детьми?

+++

Этот, я люблю за то, что он настоящий. В нем нет выдумки:

всё отлично, а значит опять прилетели грачи
(всем плевать прилетели они или не прилетели).
если есть, что сказать - это значит сиди и молчи -
котируются те, кто умеют молчать с колыбели.

всё отлично, а значит весна обнажает шприцы,
равномерно покрывшие угольно-чёрную землю.
отличайте свинцовую пыль от цветочной пыльцы
и молчите, молчите, молчите, молчите - я внемлю.

всё отлично, а значит опять не случилась беда,
ничего не случилось, совсем ничего не случилось.
в человеке так много воды, значит, люди - вода,
значит, люди текут, значит, люди сюда просочились.

всё отлично, а значит сегодня никто не умрет,
потому что уже умирали на прошлой неделе,
один шаг и полёт, это был бы отличный полёт,
если бы не успели все те, кто сегодня успели.

всё отлично, а значит опять в телевизоре дрянь,
за окном - телевизор и качество сводок дряннее.
если ты многогранен, раскалывай каждую грань,
маскируй одинаковость черным рисунком на теле.

всё отлично, а значит сегодня мы будем играть
в безнадёгу и рыцаря, в сказку о мёртвой принцессе,
набери в рот воды, а потом умирать, умирать,
только молча, пожалуйста.
это почти интересно.

+++

если в дом, не дай Бог, постучится беда,
расцарапают стены дожди,
уходи в никуда -
тебя ждут города,
уходи,
уходи,
уходи.

+++

этот стих я люблю за то, что он сбылся:

выросли дети чужие, проценты и здания.
город по-прежнему темными окнами скалился.
все поезда приходили без опоздания.

лето прошло.
мы с тобой никогда не расстанемся.

+++

мир полон одежды, заполненной мясом,
стремящейся по делам.
одежда работает, плавает брассом
и прячется по углам.

одежда сидит в институтах и школах,
еще - на рабочих местах.
боится одежда пролитую колу,
затяжки на рукавах.

одежда теперь обожает бумажки,
счета, интернет, телефон.

я стала обычной усталой рубашкой,
ты будешь моим пиджаком?

+++

после будет зима (не бывало теплее на свете -
мы растопим камин отвратительным календарем)
и наступит весна. у нас будут красивые дети.

а потом мы с тобой не умрем.
никогда не умрем.

+++

а однажды ты просто устанешь. устанешь бежать,
задолбаешься быть усредненным идеалистом,
упадешь на асфальт
(при удачном раскладе - в кровать)
и зароешься носом в гниющие желтые листья.

и найдет тебя мальчик, гуляющий вечером с псом
через тысячу лет или две с половиной недели,
закричит и заплачет, потом побежит за отцом,
они крест установят на месте твоей колыбели.

ничего не изменится завтра и лет через пять,
мальчик станет взрослее и вырастет прямо до солнца.
через тысячу лет этот мальчик устанет бежать,
упадет рядом с псом и уже никогда не проснется.

+++

город голоден. город мается.
город делает бутерброд.
вдоль проспектов передвигается
фаршированный сми народ.

столько нищих, убийц и узников -
так бывает. не повезло.
город голоден. громче музыку.
я танцую ему назло.

+++

умереть,
не спать,
не думать,
не писать
стихов
и писем,
не врастать
в столы
и стулья,
не носить табло
"зависим",
не читать
тяжелых книжек,
не выписывать
газеты,
забывать
чужих
и лишних,
не мечтать
о ком-то/
где-то/

почему-то;
мыслить - в меру,
не готовить сани с мая,
меньше плакать,
меньше верить,
больше жить -
а как - не знаю.

+++

люди встречаются, люди расходятся,
люди теряют людей.
я умираю в зашторенной комнате,
полной прозрачных теней.

я умираю, а люди целуются,
люди идут гулять.
люди подошвами бьют по улицам,
я кулаком - кровать.

мир существует для самых породистых
псов, дураков, детей.
люди встречаются, люди расходятся,
люди хоронят людей.

Автор: Саша МИСАНОВА

Что еще почитать на тему «Литература»

Мы используем куки

Не переживайте! Куки не сделают ничего плохого, зато сайт будет работать как следует и, надеемся, принесёт вам пользу. Чтобы согласиться на использование куки, нажмите кнопку «Понятно» или просто оставайтесь на сайте.

Понятно